Perfume que persiste después de la ausencia.

Perfume que hace morada en el vacío.

Tan sutil como ese aroma que también terminará por desaparecer, es la poesía en este libro.

La palabra al borde de lo que se pierde ("a quién le hablo cuando escribo que desierto es la palabra...").

La palabra desolada ("una voz que ya no puedo alcanzar") teme la misma muerte de quien se va.

Sin embargo, cantando al fracaso de asimilarlo, aparece apenas, lo vemos, yéndose, sí, pero aún así lo vemos.

Despedida, dolor, poesía en combate. Este libro es belleza en cada una de sus páginas.

Ilustración de estampa: Luján Ochoa

21 x 14 cm

84 pp

2024

cuando huesos de caballos en sus ojos velan

apagándose: ese padre que respira ahogo para no

llorarse ofrece una mano que tiembla (corregir el

frío la impaciencia la rama en la frazada ausenta el

cuerpo) me llevaré esa mano ese padre a contrapelo

para que derrame en lo espeso de su cuerpo la

continuación de mi escritura: una voz que ya no

puedo avanzar